Ovo ou elipse — a incerteza no Estado Novo

Saraiva, o pequeno grande arquitecto do outrora mui luminoso Sol, descreve — na Tabu, pp. 72-73 — o seu percurso no ensino elitista do Estado Novo, procurando dar elementos ao leitor para perceber uma questão pertinente: como é um sobrinho de um ministro da Educação do marcelismo se forma em arquitectura e termina a sua vida a aviar linguados para a Newshold? O próprio sobrinho parece ainda não ter uma explicação cabal: “tive a noção plena de como a vida é aleatória.” Leia-se a prosa:

‘Na Escola de Belas-Artes de Lisboa, onde me formei em Arquitectura, tinha duas cadeiras que, no mesmo ano, eram dadas pelo mesmo professor. As cadeiras eram Estereotomia e Teoria de Sombras e Perspectivas. Na Estereotomia apreendiam-se coisas como o desenho das pedras ou o corte das madeiras numa construção: o porquê de uma determinada forma, os sistemas de encaixe, a função de cada peça no conjunto da obra. Na Teoria de Sombras e Perspectivas - como o nome indica -, estudava-se tudo o que se relacionava com sombras, focos de luz e sua incidência, projecções de uns sólidos sobre outros, e ainda as regras dos vários tipos de perspectivas.

O professor era um arquitecto de nome Vítor Manuel Piloto, um profissional da velha guarda, convencional, académico, da escola de Raul Lino, que repetia ano após ano monotonamente a mesma sebenta.

No ano em que frequentei aquelas cadeiras, as provas orais eram em dias sucessivos. Sem tempo para me preparar convenientemente para ambos os exames, estudei afincadamente para o primeiro e abandonei o segundo à sua sorte. A ideia era causar uma boa impressão num dia — e ganhar 'crédito' para o dia seguinte.

Lá compareci na data aprazada para o primeiro exame, subi ao estrado e o velho professor mandou-me desenhar a giz, no quadro preto, uma elipse. Lá desenhei com a mão tremer, numa pilha de nervos (as provas orais para mini eram um suplício) - e, quando acabei, o professor disse-me:
- Isso não é uma elipse!
Olhei para o quadro, franzi os lábios e retorqui, sem perceber a observação:
- Sim, é uma elipse...
- Não, não é uma elipse. Isso é um ovo! — atirou o velho mestre.

A coisa começava mal. E como 'o que torto nasce tarde ou nunca se endireita', o resto do exame foi uma lástima. No fim, fiquei convencido de que chumbava.

Quando terminavam os exames, os alunos esperavam à porta da Escola, no Largo da Biblioteca Pública, ao fundo da Rua Ivens, ao Chiado. Normalmente as notas demoravam meia hora a ser afixadas. Mas daquela vez esperei uma hora, duas horas — e só então apareceu a pauta. Olhei para ela, sem grandes esperanças, mas tive uma boa surpresa: tinha passado, embora com um medíocre 10. Mais tarde alguém me diria que a nota fora muito discutida — e só não me tinham chumbado por eu ser sobrinho do ministro da Educação (o meu tio José Hermano Saraiva).

Fui para casa pensando: 'Se isto correu tão mal numa cadeira em que eu sabia a matéria, como será amanhã, em que não sei nada?'.

Estive quase a desistir. Mas acabei por ir: não tinha nada a perder. No dia seguinte, subi outra vez ao estrado e o professor disse-me:
- Desenhe uma parábola...

Pus-me a desenhar, afastei-me para olhar, apaguei e refiz o desenho, voltei a apagar uma parte, dei uns retoques finais — a parábola ficou impecável.


- Muito bem! — comentou o professor, satisfeito. E adiantou: — Agora trace uma recta assim e assim...
Tracei.

- Agora faça isto...
Fiz o que ele dizia.

- E agora o que dá a intersecção desse sólido com a parábola?

Olhei para o homem como boi para palácio. Não fazia a menor ideia do que me perguntava. Então o mestre voltou-se para mim como um pai compreensivo e, num tom completamente diferente do usado no dia anterior, disse-me:
- Une aquele ponto com aquele, não é?

Respondi que sim.
- E agora o que faz?

Eu voltava a não saber minimamente o que responder. Mas o professor ajudava:
- Então, agora faz isto tal e tal, não é? E depois une aqueles dois pontos...

Enfim, do princípio ao fim do exame ele disse-me tudo. Eu limitava-me a fazer no quadro o que o mestre ia dizendo, sem perceber sequer o que estava a fazer.

No fim, quando veio a pauta, à frente do meu nome aparecia um luzidio 17! Aí tive a noção plena de como a vida é aleatória.

(…)’